Который день украденный у жизни Я провожу у запертой двери, Я вдаль смотрю на трещину в заборе, А в остальное время просто сплю. Теперь меня не беспокоят птички, Мне по хрену на них, как и на все, Я не хочу петь дальше эту песню И больше ничего я не спою.
Утром в душ и забрать ключи, молча отправиться на работу. Учеба, друзья, суета, звонки, как будто бы мне не хватает кого-то. Сжечь напрочь свой последний мост, ведущий в звездную даль куда-то, Вечность нам не ставит срок: не стоит идти и бежать куда-то.
Бросая под поезд в который раз свои бессмысленные поступки, Я знаю не нажать rewrite и заново жизнь не прокрутишь. Остается зажать аккорд, до конца допеть пустую песню, Но верю что... когда-нибудь ты меня услышишь. Меня услышишь...
Убивал. Великолепил. Забывал. Кричал во сне. Твои губы сжаты в пепел — в сердце, сжатое во мне.
Прозреваю. Вырываю взгляд из глаза своего, чтоб обуглилось по краю нашей жизни вещество.
Чтобы жгло окно в конверте белом, снежном, голубом. Что мне делать после смерти, к чьей руке прижаться лбом…
В недочитанном романе два забытых мертвеца: я и ты — в чужом тумане, снящаяся без лица.
XIV
Прощай. Что было — не прошло. И не пройдёт. И вечно будет. Оно тебя ещё разбудит и в окнах выставит стекло, и поползут из крупных слёз ночных светил дневные лица…
Обыкновенный снег ложится на деревянный снег берёз.
XVIII
В полуслезах, в полубреду с подземной музыкой иду к другой — неслыханной, небесной — оборонять свою беду и слушать ангелов во льду…
Мы думаем, что всё впереди... - Алло. Привет, это я. - Привет. - Как дела? - Нормально, спасибо. А у тебя? - Тоже ничего. Чего не спишь так поздно? - Не знаю, не спится. Ночь сегодня такая тёмная-претёмная. Какая-то глубокая... - Луну видишь? Она сегодня тоже какая-то необычная. Большая такая и почему-то очень жёлтая. - Вижу. Здорово. Мы с тобой видим одну луну. Господи! Как же я тебя люблю! - Нет, нет, не говори этого, подожди, впереди ещё такая большая жизнь, ты ещё тысячу раз скажешь мне это. - Тысячу? - Нет, две, три, десять, миллион... Много миллионов раз я буду слышать, как ты говоришь мне это... - Господи. Какая же сумасшедшая луна. Давай загадаем желание! - Смешная. Желание загадывают, когда звёзды падают или когда монетку в реку кидают, но когда смотрят на луну, не загадывают желание... - Всё равно. Давай. Я очень хочу. Очень-очень. И прямо сейчас. - Давай. Я уже загадал. - И что же?
- Говорить нельзя – не сбудется! - Нет, про "лунные" желания говорить можно! - Ладно. Я загадал, чтобы через много-много лет, когда мы закончим институт и нас отправят с наших работ на законные пенсии, чтобы когда-нибудь тогда мы проснулись с тобой такой же тёмной ночью и увидели такую же большую жёлтую луну. И если так будет, то будет жива наша любовь, навсегда, и даже тогда, когда мы, совсем старенькими тихо помрём в своих уютных кроватках. - Милый, нежный, единственный. Мне кажется, что я сейчас разорвусь. То, что ты говоришь, - это так прекрасно. Я очень, очень, очень люблю тебя. - Господи... Какая же всё-таки луна... Никогда её такой не видел... Знаешь... Я тут подумал... Я, наверно, буду любить тебя всегда... Всю жизнь... Всю... - И я... буду любить тебя всегда. До самого конца, до самой смерти... буду любить тебя...
- Алло. Добрый день. Простите, а могу я поговорить с Настей? - Да, я слушаю вас. - Настя, это ты? - Да, это я. Простите, а с кем я говорю? - Настя, это Александр… Саша. - Саша? Ка... Саша... Это ты? - Да это я, Настя. - Здравствуй, Саша. Не может быть… - Как ты живёшь, Настя? - Я... я... Господи! Смешной ты человек. Звонишь спустя двадцать лет и так вот абсолютно спокойно спрашиваешь, как я живу… Я, поверь, не знаю, что тебе сказать... Ну... живу, живу... Кручусь, верчусь, помаленьку… А ты, ты – что, где... - Всё так же, как и у тебя, Настя. Тоже кручусь, тоже верчусь... Живу, словом... - Какой ты сейчас? - Не дождётесь. Ни одного седого волоса... Ты замужем, Насть? - Была... Разведена. - Несчастная любовь? - Нет. Просто, как говорят, не сошлись характерами. А как твой личный фронт? Я же ничего, совсем ничего о тебе за эти годы не слышала! - Моя вторая жена опять беременна. Ждём второго пацана. Первая – иногда звонит и даже заходит. - С ума сойти! Бурно живёшь. А сколько лет твоему первому? - Тринадцать. Весь в папу! - У меня дочка. Красавица растёт. Ей всего одиннадцать лет, а кокетничает с мальчиками, как умудрённая опытом взрослая женщина. - С ума сойти, Настька! Двадцать лет! Как один день!
- Алло. Здравствуйте. Это квартира Пахомовых? - Да. - Извините. Будьте добры Настю… Анастасию Фёдоровну… - Это я. - Здравствуй, Настя. Это Саша. - Какой Саша, простите? - Александр Николаевич... Ну Саша, твой одноклассник. - Саша?! Это ты?.. Слушай, у тебя отличная привычка звонить раз в двадцать лет. - Да, ты права. Ну… суета, суета, жизнь... сама, знаешь. - Да... знаю. Но я тебя не забывала. - И я тебя, Настя, не забывал. Клянусь... ни на минуту. Просто всё никак не добирался до телефона. Бывало, соберусь позвонить и откладываю. Так откладывал годы, десятилетия... Теперь уж откладывать нельзя… - Старость грядёт, Шурик?.. - Да... Смешно... но стареть очень не хочется. Совсем не хочется. - А ведь если подумать, мы прожили уже больше, чем нам осталось. Жизнь пролетела, как один день. А мы всё летели и летели за ней. Только она, сам знаешь, всё равно быстрее. - Помнишь, мы всё думали, с кем угодно – только не со мной, только не со мной. Ошибались. Так не бывает. И моя седая башка с моим радикулитом говорят мне об этом каждое утро. - Ты стал философом. - Годы берут своё. - Но голос твой не изменился ни на капельку. - Ты помнишь мой голос? - ...Я помню всё.
- Алло! Алло! Вас плохо слышно! Добрый день. Простите. А позовите, пожалуйста, к телефону Анастасию Фёдоровну. - Простите, а кто её спрашивает? - Что?! Говорите, пожалуйста, громче - я плохо слышу! - С кем я говорю?! - Это Александр Николаевич. - Александр Николаевич?.. А-а-а... Вы... вероятно, её одноклассник? - Да, да! Тот самый. - Здравствуйте, Александр Николаевич. С вами говорит Марина, дочь Анастасии Фёдоровны. Мама много рассказывала о вас... Вы знаете... она умерла... полтора года назад...
- Алло. Привет, это я. - Привет. - Как дела? - Нормально, спасибо. А у тебя? - Тоже ничего. Чего не спишь так поздно? - Не знаю, не спится. Ночь сегодня такая тёмная-претёмная. Какая-то глубокая... - Луну видишь? Она сегодня тоже какая-то необычная. Большая такая и почему-то очень жёлтая. - Вижу. Здорово. Мы с тобой видим одну луну. Господи! Как же я тебя люблю! - Нет, нет, не говори этого, подожди, впереди ещё такая большая жизнь, ты ещё тысячу раз скажешь мне это. - Тысячу? - Нет, две, три, десять, миллион... Много миллионов раз я буду слышать, как ты говоришь мне это...
«выведи меня отсюда верою в светлое страшно в одиноком лифте жизни в темноте. Мне б найти без грима лица — пусть черные, пусть белые я все время вижу маски — все не те...» Павел Фахртдинов.
Просто для общего развития - Григорий Перельман доказал гипотезу Пуанкаре. Гипотеза выдвинута 112 лет назад. ПЧ, интересные факты для вас:
1. В формулировке гипотезы всего 10 слов. 2. Гипотеза Пуанкаре позволяет изучить Вселенную. 3. Многие ученые потратили всю свою жизнь на доказательство гипотезы. 4. Да, некоторые из этих ученых сходили сума. 5. Когда Перельман выступал с доказательством многие математики схватились за голову - на доказательство ушли знания из самых различных наук. 6. Гипотеза Пуанкаре - одна из семи "задач тысечалетия". Остальные 6 не доказаны.
Взгляд мой пробьёт листву. Плющась о синеву вечности, в этот раз он не вернется в глаз.
Так начинается конец Света. Так наступает новый день. Так сходят сума. Так сталкиваются автомобили на огромной скорости. Так самолеты рушат небоскребы. Так созидается новая жизнь. Так распускаются цветы. Так создаются стихи. Так вода превращается в лед. Так наступает Новый год. Так выглядит наркотический приход. Так приходит понимание, что жизнь кончена. Так теряют ее смысл. Так его обретают вновь. Так выглядит первый поцелуй. ...и первый глоток. ...и первый вдох. Так выглядит и последний. Так выглядит и первый танец. Просто, "Ты сегодня без парня?" А она вообще без него...в принципе. И может быть больше об этом никогда и не вспомнишь, а, может, это тот самый перекресток на дороге жизни, который поворачивает с кольцевой. И как-то глупо надеяться хотя бы на что-то, но вдруг... Так появляется новая запись в дневнике.
Это перед концом света. Волной отказа вырви мой глаз из глаза вместе с твоим лицом. Ю. Казарин
Я рад бы лечь рядом с тобою, но это -- роскошь. Если я лягу, то -- с дерном заподлицо. И всхлипнет старушка в избушке на курьих ножках и сварит всмятку себе яйцо.
Раньше, пятно посадив, я мог посыпать щелочь. Это всегда помогало, как тальк прыщу. Теперь вокруг тебя волнами ходит сволочь. Ты носишь светлые платья. И я грущу. И.А. Бродский
*Немного подкорректировал вопрос.* В книге "Дневник" наткнулся на интересное подобие теста написанное еще Карлом Юнгом. Хотите поучаствовать?
ответьте на несколько простых вопросов и я напишу вам как их трактовать. 1) Загадайте ваш любимый цвет. Не белый-черный-синий, а к примеру цвет мокрого асфальта, или цвет радуги, или цвет увядшей фиалки, или цвет перевареного салата. Все проделывайте образно, не поверхностно. Можете не говорить мне что вы загадали. Теперь напишите 3 прилагательных с которыми ассоциируете загаданное. 2) Загадайте животное. Самое сильное-слабое-красивое-страшное-смешное-умное. просто то которое вам нравиться. Теперь опишите его тремя прилагательными. 3)Вода! Три прилагательных к ней. 4) Вы оказались в белой комнате. В ней нет ни окон, ни дверей. Опишите ее изнутри. Мне надо 3 прилагательных. Итого: я прошу вас написать 3 прилагательных к каждому пункту - всего 12. Все что получилось разместите тут или отправьте мне по u-mail, или просто напишите тут, что хотите увидеть расшифровку этого теста. Все те прилагательные, которые вы напишите(загадаете), если верить К.Юнгу, являются архетипами и характеризуют какую-то отдельную часть вашей личности...
Сходила я давеча на родительское собрание. Трали-вали-гусельки, Вася то, Дуся это.... а вот Егор - единственный, к кому у меня нет претензий по русскому и чтению. Весь класс дружно на меня оборачивается. Я краснею, кокетливо прикрываюсь пузом и сползаю под парту. Какое-то первобытное желание оправдываться - мол, да, ну вот такой он у меня уродился, читать любит, все люди, как люди, а мой вот..... После собрания родители оперативно берут меня в клещи, зажимают в угол и вопрошают дословно следующее:
И вот тут я понимаю, то это кирдык. Потому что вот стоит кучка тетенек под и за 40 и чуть не с блокнотами в руках ждут от меня, малолетки, подробный мастер-класс на тему "Как я заставила своего сына любить книги", заранее готовясь ужасаться драконовским методам. Ибо нормальные они все перепробовали и ни фига не вышло. И я начинаю им на полном серьёзе пытаться объяснить, что нельзя человека ЗАСТАВИТЬ любить. Не важно что. А они - не понимают. Ведь мой сын любит читать? Значит, у меня получилось его заставить?! Диалог получился феерический: - Ну, при нём постоянно все читают. И я, и муж, и бабушки.... Он это видит и читает сам. Полный дом книг... - У нас тоже полный дом, папа мой ещё библиотеку собирал, книжки дефицитные тогда были. Три шкафа книг, даже страницы не расклеены - бери, читай. И мы всё время покупаем - и журналы, и детективы... А он всё перед телевизором сидит! - А у нас нет телевизора... - ?! - Совсем. Мы не смотрим. Мы читаем.
Так смотрели первобытные люди на шамана, только что мановением руки остановившего пещерного медведя. Вот он, материнский подвиг! Отказаться от телевизора во имя того, чтоб ребёнок читал! Пойти на такие ужасные лишения!!!
- А что вы вечером делаете? - Разговариваем, например... - О чём? Мы вот обсуждаем, что по телевизору видели! - А мы - у кого что за день произошло. Прочитанные книги. Ещё со зверинцем своим возимся, я вышиваю.... - БЕЗ ФОНА?! - Нет, почему - музыку включаю, на компьютере. - А новости? - Интернет, радио. Да и не особо я интересуюсь новостями-то. Самое важное по радио скажут, а подробности личной жизни звёзд мне неинтересны. - Ну, как же... не знать, что в мире происходит...
Смотрят уже не как на небожителя - как на опасного психа.
- А как ребёнок без мультиков? - С диска, на компьютере. - А многосерийные? Наш вон про человека-паука смотрел, щас про роботов каких-то... - А зачем они ему? Он книжки читает, они интереснее. - Ну, не знаю... Как могут быть КНИЖКИ мальчику интереснее роботов?!
Как-как... каком кверху, блин!
- А к компьютеру его не пускаете? - Зачем, у него свой есть. - И не мразрешаете целый день играть? - Он сам не хочет, ему не интересно. - Почему? - Книга интереснее. - Книга не может быть интереснее! Это же ребёнок!!!
Вот, я уже мать-ехидна.
- А что он сейчас у вас читает? - Кассиля. - Кого?! - (почти жалобно) Кассиля. Льва... (ну не может быть такого!!! ну, подумаешь, не расслышали, бывает...) - ЭТО ВРОДЕ ОЧЕРЕДНОГО ГАРРИ ПОТТЕРА? - ?! - Ну, там, Лев Касель и Какая-нибудь Комната....
ААААААААААААА, мать вашу!!!! Из 8 человек ни один не знал, кто такой Лев Кассиль!!! НИ ОДИН!!!!!!! Я смогла только жалобно проблеять что-то вроде: да-да, только времён Октябрьской Революции.... (Фан-фик - Гарри Поттер И Великая Октябрьская Революция. Вольдеморт на броневике захватывает телеграф. Дамблдор, обмотанный пулемётной лентой. Снейп с усами на лихом гиппогрифе. Гермиона с пулемётом и в красной косынке. Хагрид в кожаной тужурке и с верным маузером переплавленным из Царь-Пушки. Бандитский атаман Люциус Малфой-Таврический в папахе и тельнике. Аааа, пристрелите меня!!!!).
- И всё-таки - КАК ВЫ ЗАСТАВИЛИ СЫНА ЛЮБИТЬ ЧИТАТЬ?! - Ну... вот вы любите читать? - А МНЕ УЖЕ НЕ НАДО! Я УЖЕ ШКОЛУ ЗАКОНЧИЛА, СВОЁ ОТЧИТАЛА!!!
На том и разошлись. Они - домой, к телевизору, как все нормальные люди. Я - домой, к сыну, мужу и зверям. В каменный век, где нет телевизора и есть книги. С расклеенными страницами, а не в качестве престижной дефицитной вещи.
Пойду, что ли, почитаю....
От себя замечу - у меня тоже нет телевизора, и я счастлив сим фактом!!!
Вот она, осень, не книжная, не золотая — только сырая, тоскливая, вставшая в пробку. Город, спрессованный в точку, и ты — запятая — размещена не по адресу ангелом робким,
да и безграмотным, после неверного дома, даже в другой части улицы — зонтик раскрыла, ждешь коренного, как будто в войну, перелома, ну а у ангела, кажется, склеены крылья.
Вот она, осень, и с ней-то мы не разминёмся, как самолёт в потерявшем доверие небе и повседневная смерть. Что от нас остается? Чёрные ящики с рифмами, белая небыль. Александр Костарев